Que el agua que corre
está estancada

Que la flor que se marchita,
y que la sombra que crece
nos cubren la cara

Que el mochuelo en la rama
y el verde olivo
ya, no nos dicen nada

Que el aullido del perro
es aire que pasa
y las graves,
lejanas estrellas
parece que caigan

Que la honda umbría,
la lejana montaña,
el altivo nevero,
la nerviosa espadaña
nos cubren los pasos,
nos tapan, nos borran etapas
nos dicen que fuimos...

Los que ya no podemos
mojarnos la cara
con la crujiente escarcha,
con el viejo reflejo
de la luna en la charca,
con el frío susurro
de la campa,
de la campa que calla....

Es de noche y nosotros
los que ya no podemos,
nos quedamos en casa

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